Totale poésie (récupération de la Mipha)

bienvenue

non tu n'as pas été banni, c'est que tout simplement tu n'es pas encore membre, mais tu es libre d'écrire dans ce forum, si tu es banni c'est une mauvaise blague qui ne saurait durer longtemps, si tu es membre alors l'erreur vient sûrement de l'entrée du nom d'utilisateur ou du mot de passe, sinon fais-toi un happening (sorte de manifestation virtuelle inspirée de l'art contemporain) sans te connecter et fais savoir ton mécontentement, ça te défoulera un peu et ça laissera en paix l'administrateur qui d'ailleurs est au paradis

le texte sur la page d'accueil ? c'est vachement bien

mais l'acteur est aussi spectateur des spectateurs

mais l'acte non-actif de la contemplation est une non-action libératrice (on lui jamais parlé du Tao à l'auteur ?)

donc si tous les esclaves sont spectateurs, tous les spectateurs ne sont pas des esclaves, c'est important de le préciser nan ?

le texte sur la page d'accueil ? c'est vachement bien

mais l'acteur est aussi spectateur des spectateurs

mais l'acte non-actif de la contemplation est une non-action libératrice (on lui jamais parlé du Tao à l'auteur ?)

donc si tous les esclaves sont spectateurs, tous les spectateurs ne sont pas des esclaves, c'est important de le préciser nan ?

(ps: ya un bug quand on fait écrire à partir de miel et confiture)

le forum de la mipha poétique était un lieu virtuel d'échanges
seul le lieu était virtuel
les échanges eux ont bien été réels
c'est le pourquoi de cette nouvelle plateforme
à l'expression libre
je ne sais pas moi moi-même définir ce qu'est la liberté
c'est pourtant ce pour quoi j'utilise cette interface

http://fr.wikipedia.org/wiki/Jean-Pierre_Voyer

Jean-Pierre Voyer est un philosophe, parfois jugé polémiste et extrémiste, issu de l'héritage de l'internationale situationniste.

Surtout actif via Internet, son style est souvent jugé aggressif voire pornographique et émaillé d'attaques ad hominem.

Les travaux philosophiques de Jean-Pierre Voyer sont autant de variations et d'approfondissements sur un thème principal : la communication entre les hommes, considérée comme élément central de l'humanisation.

Selon lui, l'humanité commence réellement avec la...

suite à mon marché en grande surface

http://www.radical-chic.com/index.php?2006/04/23/444-lqr


LQR

Par Guillermo, dimanche 23 avril 2006 à 20:26 :: La vie moderne :: #444 :: rss

Je viens de finir LQR, la propagande du quotidien, d'Eric Hazan, chez Raison d'agir. C'est une lecture dérangeante, surtout pour un blogueur, puisqu'on n'ose plus écrire comme avant, et que l'on se méfie à chaque phrase de tomber dans le travers de la LQR, la Langue de la Cinquième République. Cette étude brève de la langue de bois actuelle en expose assez aisément les ressorts,...

n'importe quoi
pour ce qui n'est pas écriture
toute suggestion de structure est bienvenue

ouragan humain
planant à travers
les rois des tours
les dieux des murs

silence au salon
ce point se meut
il est vivant
physiologie et extase

odeur de son eau
des véhicules vides
des bus pleins
des bidons d'essence

ça existe pas un forum libre
t'as un pseudo en général
t'as une ip identité de pipe
t'es fiché dans des stats
tu surveille des posts
tu créé des cellules de catégories
c drolement carcéral
et l'expression dans tout ça
1%


--

qu'entends-tu par liberté ?

--


quelques pensées au vol

le fait même de vouloir appartenir à une pseudo communauté de forum place l'individu dans une position de demande et d'ouverture

la communauté place consciemment ou non ses conditions et l'individu les...

les écorces vives
jeanne en guerre
primo les vit sales
trainées de rames

bon je reviens un peu sur ce site qui attire mon attention sur sa forme et sur ce qu'il propose

on peut télécharger quatre livres:

Le Comte de Lautréamont
Les chants de Maldoror
http://www.lipsheim.org/foret/pdf/lautreamont_maldoror.pdf

Franz Kafka
La métamorphose
http://www.lipsheim.org/foret/pdf/kafka_metamorphose.pdf

Pierre Louÿs
La femme et le pantin
http://www.lipsheim.org/foret/pdf/pierre_louys_femme.pdf

Sade
Les infortunes de la vertu
http://www.lipsheim.org/foret/pdf/sade_les_infortunes_de_la_vertu.pdf

http://cd-dvd-occasion.vivastreet.fr/musique-cinema-jeux-livre+toulouse/je-faisais-nuit-il-brillait

http://sortir-exposition-concert.vivastreet.fr/sortir-soirees/tout-les-jours-la-semaine

http://rencontres.vivastreet.fr/annonces-rencontres/recherche-la-marchande-quatres-saisons

bienvenue

si tu souhaite créer ton propre salon
c'est possible
sinon j'espère que tu te plairas par ici

Cela devait aller assez vite : on démontait la nuine et on la montait en bagnole, voilà tout. Mais je vais raconter pourquoi ça ne s'est pas passé ainsi, pourqoi ça ne serait pas passé ainsi. Trop de voitures, peut-être ? De trop larges bandes d'autoroutes ? Je n'en sais rien. On démontait les nuines sans bien savoir comment c'est fait, comment ça marche, juste pour en emmagasiner le plus possible dans la camionette. Archive conduisait et il conduisait vite : il grillait les feux rouges.

Ses yeux étaient injectés de sang quand il conduisait. Il disait : "nous allons jeter ces nuines"...

1 - Le policier regarde s'asseoir devant lui l'homme coléreux qui tente de mettre au jour la combinaison pour laquelle sa soeur -- Evelyne Murtile -- et lui s'appelle Henri, Henri Murtile -- a été assassinée.

2 - Une horrible question de sexualité l'oppresse -- "Voyez ma soeur !" -- "Moi-même j'ai soixante-cinq ans et elle a quatre ans de plus que moi -- comment ce gringalet pouvait-il chevaucher --- ma soeur ! -- sans le dégoût que suscitent chez les jeunes gens la peau vieillie, flétrie, des personnes âgées ?" -- Et, en hochant la tête : "C'est bien la preuve...

John Wayne se promenait dans une structure pâteuse de la réalité. Une ville animée baignait dans un air irréel. Cette animation et son caracère fantomatique plongent John Wayne dans la perplexité. "Quel épouvantable spectacle :!", disait-il à son ombre qui ne répondait rien, "Et dire que j'ai perdu mon temps pour cette masse amorphe !" Une promenade éprouvante en effet : John Wayne prenait conscience des actions insensées de ses contemporains. Il n'en percevait plus que les rotations aveugles [réglées par l'horloge].

ancienne sauvegarde par google de la page d'accueil de la mipha un peu avant sa disparition

http://img162.imageshack.us/img162/4788/cachetb4.gif
http://img226.imageshack.us/img226/87/cache2uj7.gif

soit la bienvenue

bon je trouve des trucs des fois qui peuvent me servir
mais faudra que je trie quand même un peu mes idées

je cherchais "art total", j'ai trouvé un texte "Hic & nunc"
téléchargeable ici
(franchement c'est plus agréable à lire en pdf )
je cite quand même le début, et le début du dernier chapitre où l'on parle d'art total

La philosophie, les sciences sociales, toutes les disciplines qui constituent l'autorité des interprétations ou leurs représentations médiatiques, nous assènent le sens d'une histoire qui...

hello

j'ai trouvé que du silicone
t'aime ?

Le rail grinçant
L'effigie grimaçante de l'espoir
Sous tes roues fumantes -
Tangage et roulis
Les crissements d'un amour
Au pare-brise étoilé -
L'autostoppeur existentiel écrasé.

Cette peur qui m'étreint sera la dernière -
Et pour cause ! Il s'agit de l'apprécier
A sa juste valeur.
Le pilote automatique s'est éteint,
Je ne serai donc pas l'unique survivant
De ce vol maudit.
Des stalactites de sueur au nez de la vie
Qui s'effondre sous les toges de l'antique
Sagesse.
J'aperçois un gouffre gorgé d'étoiles
Au-dessus de moi, mille clins-d'oeil
En hommage.
Je me souviens de mes conduites
En état d'ivresse, les courses gratuites
Du commencement.
Je voudrais me retourner mais ne le peux -
Des voyants...

Maison juchée sur le dos
Petite bête campée sur tes bouteilles
Tu comptes ces nuits à foutre le camp
Par la campagne et les champs de maïs
Comme si la compagnie des sangliers différait
De celle de tes camarades ;
La vérité c'est qu'aux aussi
S'amusent de ton propre cadavre
Le soir au fond des bois.
Petite bête entêtée quand t'en iras-tu
Les squelettes sur le dos souriants
Rejoindre l'heureuse farandole
Des dormeurs, ces ignorants ?

Le six-cent-soixante-sixième aphorisme
Gravé sur les circonvolutions béates
D'une cervelle vénale
Déteint d'or sur les mots ternes
Du Livre ;
Averse de sang sur la pupille
La panse ouverte aux quatre vents
Tu n'en finis pas de jouir,
Joliment, le cil hérissé
En soleil couchant.

Des barricades de boîtes en carton qui s'imbriquent
Au recto-verso des rails rouillés c'est
Mon monde à l'envers, un univers d'engelures -
Chemise ouverte et poitrail déchiré
Le poil au sucre-glace je suis
Le clochard endimanché place St-Michel
En quête d'un dernier coup de balais -
La bonne-soeur luxembourgeoise à ratisser.

Je rôde dans l'ambre
De tes pulsions senteurs
Flairant les parfums
De ton for intérieur
Le croc luisant de ton corps
Alléché -

Le palais encore humide
Ouvert aux amples souffles
Des cérémonies lycanthropiques
L'oeil cuisant
Au service des délices
J'avance -

Le silence entrecoupé
De tes gémissements suppliants
Recouvre mon ombre
Tandis que j'enfonce
Le plastic entre les parois
Vaginales -

Attache-moi
Gifle-moi
Grave la Sainte Croix sur mon torse
L'heure est à la lutte suante

Non, Ray Charles n'est pas mort.
Il tourne en boucle au Richard's.
Non, je ne l'écoute pas
Oreilles vissées sur la conversation d'à-coté.
Ca se passe dans un bistrot parisien
Cette scène est à ma vie ce que je suis
A la tienne.
Mes voisins font un couple charmant
Ils font une pause pour réfléchir à tout ça
Comme s'il restait matière à penser.
Tombent depuis le matin
Des trombes de neige jaune.
C'est l'hiver qui se branle contre les baies vitrées
Et non, je ne suis pas mort.
Je m'enfile leurs inévitables remords.

Il y a des hurlements.
Ce sont les fientes du plafond.
Les néons s'entrecroisent bêtement,
Sempiternelle valse de sirènes.

Des anges qui jouent du violon,
Les cordes en boyaux de chattes,
Regardent de tout-là-haut -
Triste Dieu!

La justesse de leurs yeux torves
M'enjoint de chanter avec eux.

Une fente dans le ciel.
Le soleil n'est pas encore apparu
Que la perspective du soir déjà
S'immisce dans son sillage prochain.
L'orbite vide du siècle
Et quelques avions fous
En quête de dépucelage.
Le jour n'est pas encore levé
Il fait la grasse matinée -
C'est son grand âge.

Quelquefois tu sens comme un corps qui craque
Une gourmande rupture entre les crocs
L'érection psychédélique, catapulte en cône,
Tu es la tapineuse de Dieu -
Lorsque Monsieur sera las de tes passes
A l'overdose il t'aura
LA PRIERE DANS L'OS.

Les bâtons vissés aux hanches
Qui s'entrechoquent amoureusement
Tandis que la course éperdue s'échoue
Entre deux blocs d'immeubles louches.

C'est la couche des anges.

Ceux qui remplissent les bouteilles
D'une essence encore sacrée
Pour trinquer à la santé
De mon néant de poudre.

Hydrocution
Ta mécanique broie mon crâne
Tu bois mon coeur
Les lèvres collées au bout
D'une biture sans but -
La bouche en rouge et noir
Du vice asthmatiforme
Les chuintements de la langue
Dans les bronches du monde...
Hydrocution
Tes rouages écrasent mes os
Tu manges ma chair
Et je pénètre en toi
Mon aileron de verre.

Pôv' chagrin à l'usure
Une vie en douze mesures -
Oh! La belle rouge
La belle rousse
Les douces mensurations
Treize sons à la table
Sacrée - Sacré Bukowski!
Drapé de son suaire
Humide de sainteté
Avachi alangui empêtré
Sale mine couleur bibine
Le sein ramolli de miss Nausée
La belle salope!
Tout salopé de toi
Gueule de blues, gueule de bois
Tape la caisse de résonnance
Oui, frappe-moi.
Aussi fort que tu peux
Je pars en corde raide
Roidi déjà au simili soleil
De ton cul à l'envers
Superbe chatte...

L'Afghanistan dans le sang ; c'était l'univers offert à mon regard, c'était il y a très, très longtemps... Le cosmos décomposé tout contre mes pupilles, et cette langue étrangère, mince et chaude, recouvrant comme un baiser mes papilles... Dieu n'avait qu'à bien se tenir. Je criais : Dieu n'a qu'à bien se tenir! Et son souffle menait à moi Ses anges en sucre brun.
Les constellations à l'envers s'échouaient sur les corps grotesques des montagnes, ces pics rocheux vêtus de nuit s'apprêtant à bondir sur moi ; moi tremblant pareil au vent sans orientation, disloqué je t'ai repoussé pour crier...

Naguère
Nous nous enlaçions
Pareils à deux mouches
Sous la tapette de Dieu
Sur le trottoir du monde;

Aujourd'hui
Interstice dérisoire
A ton corps défendant
Je me traîne à genoux
Arborant des bouquets de fruits pourrissants.

Comme tous les jours
Elle s'est levée ce matin
Dans la douce sensation
D'un corps chaud à ses côtés -
Il n'y avait rien.

Elle s'est levée ce matin
Pour la dernière fois
Du vide dans les mains.

Comme tous les jours
Dans l'intime déception
Mira s'en va
Sur un sanglot de violon
Pendue à ses draps froids.

Coccyx de nacre, ma fortune en monture
Clopinant aux courants lunatiques
Je me suis caché tout contre
Son gros corps oxydé.

Elle coche d'un trait
Mes mirettes calcaire
Et je me prends à rêver
De cette aurore sismique

Où ma maîtresse-lune
Roulant comme une quille
Sans ciller s'échouera
Sur ma pauvre coquille.

Cela se passe dans un pré
Carré sous le soleil de plomb.
L'herbe y grimpe grasse et verte,
Et la vache nonchalammant mâche
Ces petites pousses-boulettes -
Puis elle chie puissamment l'obus
Poilu qui fait sauter la planète.

Un sentier escarpé escaladant le roc
Par-delà les citadelles assiégées
Vauban ligoté sur le socle
Du monde ;
Pénible ascension parsemée de cadavres
Livrés aux orgies printannières
Moi montant descendant l'escalier universel
En colimaçon ;
Le sel de ma chair
La larme de mon coeur
Baïonnette au pénis
Je suis le Messie en quête de gorge -
Bandant tout l'azur de mes forces
Exultant dans la placide fureur des nuages
J'attends
Tendons saillants
L'éjaculation.

Vorace forage
Pour l'or noir de son coeur
Elle l'a troué

Pareil à un poulpe éventré
Il saigne entre ses mains
Hémorragie pétrolifère

Elle n'a plus qu'à tremper
La plume dans l'organe :
Ecrire ses mémoires brutes.

Tu as connu un hiver très froid
Dans le Nord et la Mort rôdait
Mais qui de vous deux était
Le porc en quête de cadavre -
Chemins de fer désaffecté
Terrains de vagues funestes
J'ai connu un hiver très froid
Dans le Nord et Père rôdait
En quête de corps.

Le sexe des fleurs barbaresques
Leur parfum doux-amer
Au cachot du crachin parisien...
Et la fresque avilie de mes sens
Essence sucrée maculée
De cataplasmes malsains -
Oui le sexe des fleurs barbaresques
Les souvenirs pseudo-cosmiques
Etiolés
Et les étoiles complices
Repliées sur un spasme d'horreur...
Les étoiles incrustées sur ton corps
Qui s'étreignent sur les larmes d'alors.

Embrasse-moi avant de partir
Et puis oublie-moi
Je me fous de savoir où tu fuis
Ma dernière évasion c'est encore ton oubli -
Et je t'embrase avant de fuir
Car si tu cherches à m'oublier
Nous continuerons à exister,
Deux gorges ouvertes en un sourire -
Je me fous en l'air libre
Foutrement avide d'altitudes autres
Outres airs hautes latitudes
Je te baises avant de mourir.

Les monts s'obscurcissent à la faveur
Des éclipses que tu m'offres
Plongeant le décor dans la ferveur
De nos nuits gorgées de fièvre

Bouillantes vapeurs d'éther
Tes effluves m'enroulent et me prennent
Tandis que mon bras de fer
Pénètre le roulis intime

Minute après minute le plaisir
Tangue et le désir s'émeut
Mes rêves meurent sur ton pubis
Et ta bouche glisse sur ma queue

La mer est au ciel et les gorges
Jaillissent sur notre lit
Déluge tiède couleur de lave
Où patientent de charmantes esclaves.